Essa canção foi composta entre a vigília e o sono do meu filho Othávio quando ele era recén nascido. Compus enquanto cantava e o embalava para que adormecesse. Em muitas culturas a canção de ninar nasce e se perpetua justamente assim: Movimento integrado, acolhimento, calor, colo, balanço.
CURIOSIDADE S MUSICAIS:
O baião é um gênero musical brasileiro caracterizado por uma marcação rítmica binária. O rítmo também recebe o mesmo nome. No baião tradicional, o intrumento que marca essa pulsação é a Zabumba. O ser humano também possui uma batida binária, e embora não sejamos um gênero musical, carregamos em nós, nossas pulsações. O coração é um dos primeiros sons que ouvimos, talvez o mais marcante nos primeiros momentos da nossa vida, ainda no ventre. É um som arquetípico, com duas batidas.
Célula rítmica do baião
Encontrei essa gravação referente à canção “Baião é de Ninar”, do compositor Edino Krieger, músico brasileiro. Não encontrei mais referências sobre o grupo que gravou, mas vale ouvir também. Partitura em: http://portal.brasilsonoro.com/baiao-de-ninar/
Essa canção que compus, nasceu para um filme curta-metragem em que…
Uma senhora de meia-idade, de família tradicional, tem que lidar com a gravidez da filha adolescente, em meio a fantasmas de uma história de abusos e moralidades. Essa é a sinopse de Sonata, cujo roteiro foi finalizado pelos integrantes do Foco – Laboratório de Audiovisual, na última semana de março. O segundo filme, intitulado O que aconteceu com você, Vera?, aborda as transformações e os dilemas vividos por uma mulher quando ela se torna mãe. O roteiro mostra uma protagonista de poucas falas, mas reações-limites.
Muitos ensaios têm escapado à minha caneta, à folha. Mas volto aqui como quem retoma o fôlego. Preciso desses ensaios como preciso de ar. Ainda que me pareça um exercício imaterial, debruço-me a escrever na ânsia que o mundo me tome aos goles, como fossem meus escritos, água gelada resfriando a alma do corpo quente.
Quero apenas falar do medo.
Medo é uma palavra de origem latina. Medo é uma palavra de origem humana, de espectro complexo. O medo move e ao mesmo tempo paralisa. Sobre o medo e o amor, rascunhei na categoria POESIA uma espécie de carta de amor e de medo. O assunto medo, me assaltou o instante literário. Não pela casualidade de sua persistência em vários momentos da minha vida, nem pela permanente aparição que possui nas relações entre os homens. Mas foi conduzida pelo impacto das palavras do escritor Mia Couto que surgiu esse gesto literário sobre o medo no trecho…
“ Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para além da fronteira da minha língua, da minha cultura e do meu território. O medo foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu mesmo. No horizonte, vislumbravam-se mais muros do que estradas. Nessa altura algo me sugeria o seguinte: que há, neste mundo, mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas.”
Tenho medo de te amar mais do que devia e, embora o amor não devesse obedecer regras e nem devesse possuir deveres, meu medo ainda se manifesta, indevido.
A cada gole de amor que minha alma bebe ao estar ao seu lado, sinto medo de inundar-me da falta completa de medo.
Olhar-te imperfeito me causa medo das minhas imperfeições.
Nossas impermanências me fazem lembrar que nada é plano nesse horizonte de medo e oscilações, lugar cheio de lugares sombrios e escondidos.
Ao lembrar que o amor emancipa a alma, percebo que o que temo seria então, a liberdade. Pergunto-me atônita, por que a liberdade geraria medo? A liberdade que desamarra essas algemas tecidas de lã, nas agulhas cuidadosas do tempo. Essa liberdade que ameaça esse comboio chamado medo.
…
Não temo a morte. Diferente de tanta gente que conheço. Temo apenas que a memória se vá. Temo que a história da minha vida vire um grande borrão de lápis recém apagado numa folha que se amassa aos poucos na rasura de uma borracha ruim.
Talvez por isso eu escreva. Como uma espécie de garantia de permanência, faço da escrita meu rastro. No medo contante de me ver apagada no tempo, as palavras são como marcas no tempo. Embora a genética seja obviamente a forma mais concreta de permanência, é na escrita que sigo exitando, e no tremor de cada palavra, vencendo-me a cada medo.
Eu sentia mais medo antes de você chegar. Com seu olhar seco de realidade foi me trevelando meus próprios segredos.
Na falta de potência no meu medo,
a folha em branco se dobra
me acolhe
Se abre
Sem medo.
O medo tem desistido de ficar entre nós
E, por mais que uns intantes
entre eu e você
já quase não há medo.
Texto de Bárbara Trelha
( Ilustração: Mia Couto em ” A Confissão da Leoa” )
Todos os dias antes de dormir oro em agradecimento. Toda noite envio a Deus minhas indagações.
Toda noite envio a Deus minhas indagações sobre o porquê de você estar em minha vida e em seguida entrego a um ser supremo o rumo de tudo; ser esse a quem delego os mistérios que minha consciência não responde.
Durante as orações acalmo minha ânsia de controlar a vida e seu fluxo interminável e ansiolítico.
Depois durmo.
Ao acordar, remonto quebra cabeças internos. Não sei porque essa coisa de pensamento metalinguístico me atormenta tanto, ao mesmo tempo que me parece tão pertencente e permanente em mim.
O que falo, às vezes, é que procuro em nossa relação alguma dialética que forme sentido. Os sentidos começam a esfumaçar. Porém, ao experimentar o esvaziamento dedutivo, surgem uma sequência de rompantes e forças emocionais que me reconectam com você e com a experiência de uma relação supostamente cheia de vida.
Apesar dessas idas e vindas do meu eu, me chama a atenção que meu racionalismo calmo, prudente e justo, começa a ser invadindo muito sutilmente por um ambiente de pessimismo e renegação. Começo olhar as frestas que não vazam, o que não flui. Talvez sejam os temores, mas eles não aparecem como fantasmas. Parecem (seres) sercientes de lucidez e não de terror. É difícil e árduo é quase estático combatê-los.
O que falo nesse sermão, além da tonta- talvez tola- mania de em um devaneio absurdamente literário, me coloca em chamas a palavra. Nada que escrevo parece dar conta do indizível que é aprender novamente amar.
Então sempre escambo com a poesia. A prosa cede, a metáfora se instaura e eu volto a sonhar, rimando com meu indizível desejo de te amar.
Pensar em te deixar;
esse cometido pecado humano.
A terra
Esse pedaço firme de pano
Volúvel;
é o tempo me costurando.
Não entendo como a dualidade se instaura. Houve um tempo em que ela era tortura. Hoje ela só é sombra. Ando a pensar que em toda luz há uma sombra que se joga à superfície. Que em toda luz há uma sombra que se exime de ser o tema principal do conflito. Mas não queria falar de sombras, embora eu recaia nesse tema nostálgico e dolente.
Quando estamos juntos a luz se evidencia.
Talvez porque contrapondo-se à minha inclinação natural à sombra, meus sentidos me conduzem a uma leitura mais clara do meu eu. Porém, acabado o tempo, vejo-me sugada por um temor contínuo. Uma espera mórbida do dia da morte, como se fosse ela anunciada. Acho que resisto ao luto. Acho que resisto ao fechamento de ciclos como quem defende um brinquedo a todo custo, numa grande brincadeira envolvendo muitas crianças, dividindo seus lugares. Fico ansiosa, na imprecisão das minhas angustiadas sensações. Sensações por ver o tempo passar, como se eu não saísse do mesmo lugar. Essa sensação de estaticidade é estúpida. Se eu pudesse romper com esse fluxo de contenção… viveria livre dos embates dialéticos de dentro de mim.
Chega a noite.
De novo.
Vou dormir.
E em uma fé de fluxo contínuo, agradeço. Aceito as respostas do dia que passou e aceito de um Deus supremo, que a tudo observa com vasta barba branca-azulada, o rumo incerto do destino.
nsaios têm escapado à minha caneta, à folha. Mas volto aqui como quem retoma o fôlego. Preciso desses ensaios como preciso de ar. Ainda que me pareça um exercício imaterial, debruço-me a escrever na ânsia que o mundo me tome aos goles, como fossem meus escritos, água gelada resfriando a alma do corpo quente.
